БОРОЗЕНЦЕВ ЛЕОНИД ЛЕОНИДОВИЧ

(Украина, г. Винница)

 

3 место в номинации «Поэзия, свободная тематика» и 3 место в конкурсе на приз зрительских симпатий в этой же номинации (2012 год).

 

.

 

НОВЫЙ МИР

Новый мир бестелесных Контактов выгружает из жизни и быта,

 Притупляет на кончиках пальцев ощущенье обид и вины.

 Окунешься — и как не бывало ни Ремарка, ни Хэма, ни Свифта,

 

Ни знакомых по лестничной клетке, ни вчерашней привычной страны.

 

 

 Сядешь в поезд, откликнешься в аське — и дорога под клавиши ляжет,

 

Накренится озябшее небо, замедляя бессмысленный бег.

 Вдруг очнешься… а в пасмурной Риге больше яркого нет трикотажа,

 

И под питерским вяленым солнцем каждый третий прохожий — узбек.

 

 

 Что за бред? Возвращаешься в Googl, теребишь поисковые службы,

 

Бесполезные ищешь ответы на "что делать?" и "кто виноват?",

 

Но страницы ответствуют: «Error». Вот и там никому ты не нужен.

 Все, что мог, ты, дружище, прощелкал — обращайся к Йцукен в приват.

 

 

 

ПОДВОДИЛИ ИТОГИ

Подводили итоги, суетились о славном.

 

Солнце пялилось в окна страницей заглавной

 Разлинованных набело памятных тем.

 Кто и с кем — не считали и жили коммуной,

 Отрицая живительный воздух иммунный

 Остывающих гнёзд, позолоченных уз.

 

 Муз меняли на прошлые сытые годы,

 Горячились, хмелели от чувства свободы,

 Добавляя в вино родниковой воды.

 До беды — далеко, и крылатое время

 Нас несло в ниоткуда лавиной полемик,

 В никуда возвращая анархией грёз.

 

 И почти не всерьёз, и как будто бы в шутку,

 С головой укрывало травы полушубком

 Напрессованных в трубы лихих папирос.

 Нёс дыхание Осени призрачный ветер,

 Нервный почерк сочился сквозь клеточек сети,

 Обрываясь порой отпечатками губ…

 

_____________________________

 

 

 Я не лгу! Это с нами действительно было:

 Зачищал ненасытные жерла бутылок,

 Нам в затылок прицелившись, прожитый год…

 

А потом отлегло… и ни мыслей, ни строчек —

 Расплескалось чернильницей зарево ночи,

 И под кожу вошел обжигающий лёд.

 

 Говорили: «Пройдет: с юга тянутся птицы,

 Пожелтев, облачаются в пламя страницы,

 Отпускают грехи возвращённые боги...»

 

 

 Но беспечные блоги

 

Ужались у многих

 

(Наших многих!)

 

в некрологи...

 

 

 

ПОЕЗД ИЗ УТЛОГО «А»

 

И пока последний листик осины

 

Не упал, черкнув о сиреневый купол,

 

Люди не воспримут театр Расина

 

Как воспринимают комедию кукол.

 

      Андрей Стебелев

Вот поезд из утлого «А» — в беспросветное «Б»,

 

Где стрелочник Анна готовит из дома побег.

 По жизни идя, как на рельсы, как в водную гладь,

 Она его помнит, и это — увы, не отнять.

 Она ему верит, а поезд отчаянно мчит,

 И это уже не возможно ни кем залечить,

 Как будто земные стихии все разом впряглись

 

Стянуть в один узел все беды. О, Анна, молись!

 

 По лисьи молись, изощренно. Я — Каин — твой брат,

 

Который предчувствию встречи смертельно не рад,

 

Который не знает ни Яго, ни Герды-сестры,

 

Который вторым на алтарь присылает дары,

 

Манкурт своей страсти, пророчества книжного раб,

 Заложник Шекспира, стишат неизбывный арап.

 Бегущие строчки табло, полыхая огнем,

 В воронках глазниц просочились в ночной окоем —

 

 Читай и молись, и хотя бы в молитвах не лги,

 По смерти моей император оплатит долги.

 Я — Каменный Гость твой сегодня — кричи-не кричи…

 Я встречу тот поезд запретный сегодня в ночи.