МОРОЗОВ АЛЕКСАНДР ГЕННАДЬЕВИЧ

(Беларусь, г. Смолевичи Минской области)

 

3 место в номинации «Юмористическая поэзия»  (2012 год)

 

 

 

"Из  дневника  побеждённого”

 

                          1.

 

Война проиграна. Всех просят разойтись.

 

В траншеи свалят стяги, трубы, судьбы,

 

на время зачехлят стволы орудий,

 

разбитые сердца сдадут в утиль.

 

Обидно? Да, но победителей не судят,

 

 

 

а проигравшим гарантирован паёк  - 

 

хлебайте, фантазируя о мщенье,

 

вам даровали милость и прощенье  - 

 

с тем и живите, вспоминая под чаёк

 

азарт едва не выигранных сражений.

 

 

 

Рука не раз ещё потянется к клинку,

 

забыв, что в ножнах преимущественно вилки.

 

Горчит вино, и со стола летят бутылки  - 

 

ну, вот и примененье кулаку  - 

 

так лечат злобу мелкие придирки.

 

                            2. 

 

Война проиграна. Есть повод для утех

 

и развлечений. В полковых оркестрах

 

меняют ноты со стыдливостью невесты,

 

спешащей с простыней смыть первый грех

 

со странной смесью страха и кокетства.

 

 

 

Не сразу, но забудется позор,

 

врачи и время залатают дыры,

 

в честь полководцев назовут буксиры,

 

солдат забудут (близким не в укор  - 

 

кому как не родне хранить мундиры).

 

 

 

Штабные летописцы тут как тут - 

 

героев тьма - свидетелей не густо,

 

но свято место не бывает пусто: 

 

и вспомнят всё и даты назовут

 

мастеровые мемуарного искусства.

 

                           3.  

 

Война проиграна. Оставшимся в живых

 

молиться и подсчитывать потери,

 

сходить с ума, число перепроверив

 

и, ничего не зная о родных

 

стучаться в заколоченные двери.

 

 

 

Всё будет заново: работа и друзья,

 

шальные ласки незнакомых женщин

 

и лишь напоминанием зловещим

 

рванёт полночная весенняя гроза,

 

уйдя в сырую тьму траншейных трещин.

 

 

 

Да и они ведь зарастут когда-нибудь,

 

ну а пока, как оспины на лицах

 

саднят воронки чёрною землицей.

 

Война проиграна. А хочется вернуть

 

мечты и довоенные границы.

 

 

 

 ***      

 

Случайным веником, сметая с башмаков

 

остатки снега и растаявшей любви,

 

март торопился и длина его шагов

 

не соответствовала правилам ходьбы.

 

Весны и жизни начиная новый круг,

 

мелькали в лужах отражения грачей

 

и, покидающий причалы детских рук,

 

бумажный флот входил в бушующий ручей.

 

Ветра как прежде обретали аромат

 

всего лишь день назад оттаявшей земли;

 

все сторонились грязных луж, а глупый март

 

топил набрякшие весною корабли

 

 

 

***      

 

Я, настоянный на настоящем,

 

В чаще жизни плутаю всё чаще.

 

Я раздваиваюсь. Я расстраиваюсь.

 

Я в себе самом обустраиваюсь.

 

Не со зла как дитя неразумное

 

Наказуемый за сказуемое

 

Я брожу забродивший от осени

 

Между серыми сонными соснами.

 

Сверху звёзды и снизу не солнышко.

 

Ночь глотаю до самого донышка,

 

Захмелев от трудов виночерпия

 

На ладонях у Бога вечернего.